Владимир Королев (который Карл Седьмой) пишет стихи:
стихиРоманс серийного убийцы
Я тебя повстречал на премьере "Титаника",
Три часа на экране тонул пароход,
И какой-то парнишка, щуплый и маленький,
Все метался по палубе взад и вперед.
И когда этот тип с девчонкой смазливою
Воспарил над волнами на крыльях любви,
Я увидел тебя, безумно красивую,
И меня покорил твой божественный вид.
А потом под My heart will go on ты заплакала,
И я понял, всем телом от страсти дрожа,
Что душа моя черная когтистыми лапами
Тебя хочет в смертельных объятиях сжать.
Слава богу, тот фильм бесконечный закончился.
Чтобы адрес узнать, я пошел за тобой,
Сердце бешено билось, стонало и корчилось,
Когда двери закрылись за твоею спиной.
И шесть дней, словно тень, тебя я преследовал,
Но в субботу другого увидел с тобой,
Ах, зачем же, любимая, ты это сделала,
Ведь не в силах простить я измены такой.
Я взял пистолет и бритву опасную,
В этот вечер в квартире твоей звякнул звонок.
Ты открыла в халате с цветочками красными,
Я зажмурил глаза и нажал на курок.
А дружку похотливому и сладострастному
Приговор мой был страшен и очень суров:
Я достал из кармана свою бритву опасную
И разрезал его на тринадцать кусков.
От измены коварной шрамы в сердце срастаются,
И я скоро смогу эту боль превозмочь.
Мы не встретимся больше, прощай же, красавица!
Пусть спокойною будет твоя вечная ночь.
Я тебя повстречал на "Сибирском цирюльнике"…
***
Credo
С сегодняшнего дня - ни дня без строчки!
Таков мой новый жизненный девиз.
Земля любое тело тянет вниз,
Так и стихи притягивает лист,
Спеша добраться до последней точки.
Немало тем есть в нашем глупом мире...
О чем писать? Не все ли мне равно!
Перо - остро! Уже дрожит оно,
Над белизной листа занесено,
И целится в него, как снайпер в тире.
Еще мгновенье, и польются слоги,
А что поток их мощный принесет?
Стихов непревзойденных крепкий флот,
Или о камни раздробленный плот,
Что в глубь уйдет на первом же пороге?
И пусть наверняка мне не известно,
Что затвердит бумаги полотно:
Минута, две, четыре - и оно
Чернильной вязью все испещрено:
Я просто показал стихам их место,
Которое по праву им дано.
***
Не могу не писать!
Солнце, сидя на ветках ольхи,
На рябину глядит снисходительно.
Я опять сочиняю стихи,
Что, конечно же, не удивительно.
Не могу я их не сочинять!
Без стихов - только в землю закапывать.
Отними карандаш у меня -
Я гвоздем буду их нацарапывать!
Слово ночь вдруг пронзает рассвет,
Как асфальт пробивает растение,
Так и брешь в мрачных буднях поэт
Прошибает своим вдохновением.
И хоть сам я уже проколол
Много дырок в рутине и пошлости,
Мой обшарпанный письменый стол
Отдохнуть не дает мне возможности.
И пусть я не Гомер, не Эсхил,
И мой век пронесется стремительно,
Только солнце на ветке ольхи
На рябину посмотрит презрительно,
Чтобы я посвятил им стихи...